Reseña: Al Sur, por Lucio Greco
En este libro, que me gusta muchísimo, encuentro una voz que transcurre por dos momentos claramente diferenciados. A veces se aleja de las cosas, las cuenta y las describe desde la altura de un tren en movimiento, un rápido que cruza la Capital (la Ciudad de Buenos Aires), porque une el Conurbano Norte con el Conurbano Sur. Aparecen postes de luz y tanques de agua, fábricas con los vidrios rotos, perritos feos y divinos, descampados por los que corre el viento, arroyos contaminados, aparecen la muerte y los cuerpos que se descartan como basura. Y siempre el tren, un expreso que circula por unas vías que deben estar por lo menos a quince metros del suelo. Así son las vistas de los barrios que atraviesa.
Son muchas horas y muchos días a bordo de trenes y colectivos, y el motivo de tanto viaje es el amor, que aparece, brilla y luego se desvanece y empieza a ser un recuerdo un tanto borroso. Otras veces, la voz abandona la distancia que le propone la visión lejana, recortada por la ventanilla, y se acerca de manera casi quirúrgica. Los ojos de una gata en primerísimo primer plano, el pulso que anima a quien se ama, y este mismo cuerpo fragmentado: la lengua, la piel, una arteria, la carne viva. Esa mirada quirúrgica llega bien adentro cuando hurga en la fantasía del suicidio o reconoce en su cuerpo el peso de la vergüenza de clase.
Enterrar a un perro es devastador y no hay mucho más que eso. Poner una planta para que crezca sobre la tierra que cubre ese cuerpo y lo abrace con sus raíces es un gesto de iluminación, que sucede en el último poema del libro, y que de cierta manera contiene el espíritu del poemario entero. Un brillo destellante que sirve como respuesta a una pregunta que está en otro de los poemas: “Si solo se es artista para señalar lo terrible/ entonces/ ¿cómo continuar?”.
Lucio Greco
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